L'écume d'une nuit

J’ignore pourquoi je suis né,
Si ce n’est pour écrire des poèmes morbides.
« Born to be alive », hurle la sono.
Mouais.
Je me sens plutôt mort au fond,
D’ailleurs, une amie n’arrête pas de me répéter
« fait le mort ».
Alors je plonge mon cou dans le vide
Et ça la fait rire.

Je me sers sur le buffet.
J’hésite devant la bouteille de whisky,
Puis je renonce.
Pas envie d’être malade.
Je ne suis pourtant pas assez ivre.
Je n’arrive pas à m’oublier
Si ce n’est en ricanant devant des femmes à deux têtes,
Des clips absurdes
Et un copain complètement défoncé.

Envie de pisser.
Je m’évade.
Dans le coin du mur,
Ivre de ma solitude
Et de mon ennuie.
Je titube.
Je lève la tête.
Je regarde les étoiles,
Je me mets à chanter
“I wish i could be a bird,
To catch the stars,
I wish I could be a butterfly,
To catch the moon.
I wish I could be a man,
To catch a girl”.
Je trouve ça chouette.

A la vue du chemin assombri,
J’hésite à retourner là où les gens s’ennuient à plusieurs,
Là où la jeunesse est en train de vieillir,
Là où la musique sert uniquement
A nous démembrer -
Là où les doutes,
Les angoisses
Et le manque d’amour
Coulent dans les bouteilles de bières
Et des verres de vodka-orange.

Mais j’ai mis les mains dans les poches de ma veste de velours noir,
Pris l’air d’un adulte responsable et épanoui
Et que je suis retourné dans l’écume de la nuit,
Là où ma mélancolie ne trouve pas sa place.