Je termine une nouvelle de Bukowski,
il tourne en rond autour d'Hemingway,
des gueules de bois,
des paumés,
des piaules minables
et des courses de chevaux,
mais je l'aime toujours autant ce con.
Je pose le livre
et je croise les bras
pour regarder le spectacle
du ciel qui menace,
des vieux wagons rouillés,
des branches de sapin
qui craquent sous le vent,
des montagnes de caillou,
des ouvriers en bâtiments,
des grues froides
et de la ville glaciale
qui se dessine devant moi.
Puis je descend du train
dans le matin identique
qui n'est pourtant jamais le même
et alors je cherche un soupçon
de vérité.
J'ai fini par le voir
dans les lunettes à double foyer
de l'employer de gare.
J'en étais sur,
lui savait,
il savait
tout et rien -
il avait compris
que la vérité
n'existe pas.
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