Le romantisme est un tue l'amour

Elle me dit :
"tu es de nature joyeuse,
pourquoi écris tu des choses aussi tristes ?
tu as de la lumière en toi -
pourquoi est ce que tes mots
sont si
désespérés
et si sombres ?
Pourquoi ?"
Ce qu'elle ne comprend pas
c'est que quand j'ai un concerto
en mi mineur dans les oreilles
et que je regarde la grisaille par mon velux,
ce sont les choses les plus dégueulasses,
qui me viennent à l'esprit.
Quand la nuit est bien installée,
quand elle s'est immiscée dans chaque fente
de de mon corps,
dans chaque recoin,
dans chaque blessure,
dans chaque faiblesse,
alors la seules couleurs que je peux éventrer
sont le noir
le bleu marine
ou bien le pourpre
des ciels d'été.
"Tu me fais penser aux enfant du paradis.
tu es un romantique,
l'essence du romantique,
un romantique allemand"
Ce qu'elle ne comprend pas,
c'est que je peux être jovial,
souriant
puis dans la minute d'après,
gerber mon bonheur
en contemplant l'horizon
en me disant que rien n'est vrai,
que rien ne tient jamais,
que tout s'effondre un jour où l'autre,
que de jeune couple
on finit par être vieux couple
si on ne divorce pas avant.
Ce qu'elle ne comprend pas
c'est que je peux danser au bal
en songeant au prochain poème que je vais écrire
sur la beauté vertigineuse du moment
que je suis en train de vivre
et finir par tout envelopper d'un rideau noir.
Ce qu'elle ne comprend pas
c'est que je peux passer des heures à errer dans les rues
en sortant les gens par les yeux
à me demander ce que je suis en train de faire,
un prendre un tram puis un autre,
sans savoir où aller,
qui aller voir,
et finir seul chez moi
devant du porno.
Ce qu'elle ne comprend pas
c'est que je peux pleurer devant le soleil couchant
au volant de ma voiture
qui file le long d'un asphalte crépusculaire
je peux m'éprendre des filles dans le bus
en abandonnant tout espoir
de vivre un jour l'amour parfait.