La vie est une arme avec la mort en face

La ville est grise

Mais légère –

Je navigue sans peine aucune

Le long du samedi.

Au menu :

Les jeunes skater glissent,

Les pavés sentent la bonne cuisine,

Les filles portent encore des collants

Et

J’essai de lire Sartre quand trois jeunes filles

Hystériques,

Rieuses,

Un peu niaises

Mais pleines de vie

Hurlent

A côté de moi –

Sartre, lui, ne rigole pas beaucoup,

Il fait même sérieusement la gueule

Alors je le referme avant

De m’abandonner plus que je ne le suis déjà

Aux remous de la mélancolie

Qui hurlent sur le quai de la gare.

Sur les rails,

Une carcasse de chat en décomposition,

Une pate brisée, un squelette apparent –

Je l’examine longuement

Avec l’impression

De regarder la mort en face.